No antes de que pudiera haberse salvado. No, eso habría sido realmente *útil*. Ciertamente no antes de que papá le gritara que dejara la mesa de la cocina y fuera a la sala de estar. Y no cuando más lo necesitaba, antes de sacarle la lengua a su madre, después de que le pidiera que limpiara los platos "por centésima vez".
Solo después de que el firme manotazo de papá la hiciera correr (hacia el sofá calentado por la chimenea y donde estaba la paleta del pincel sobre la repisa cercana) se dio cuenta de que había jodido la situación por completo (no es una frase que hubiera dicho en voz alta). Es una locura cómo funciona eso, pensó, frotándose la nalga izquierda golpeada y haciendo pucheros lo más fuerte que pudo.
Con su vestido blanco con lunares rosados, calcetines altos de color marfil y zapatillas de tenis de color coral, Claire entró a trote hosca en la sala de estar. El televisor estaba a la izquierda de la chimenea y por un momento se sorprendió frunciendo el ceño en su oscuro reflejo. Toda la picardía y el orgullo hinchado se esfumaron de ella después de ese pinchazo. En su lugar, se arremolinaron un caleidoscopio de diferentes argumentos.
Podía apelar al sentido de compasión de papá. Podía decirle que era demasiado mayor para que le pegaran. Podía decirle que sólo estaba bromeando y, a pesar de que mamá le había pedido que limpiara la mesa tres veces, podía decirle, con sinceridad en el corazón, que REALMENTE lo haría esta vez. Si tan sólo la dejaba.
Había visto dramas legales antes con la familia. Todo lo que tenía que hacer era decir lo correcto y el público del tribunal aplaudiría y vitorearía, el héroe liberado con el mazo resonante de un juez. Papá tuvo que dejar de castigarla después de uno de esos momentos. ¿Verdad?
Entonces lo vio alcanzar la repisa. Y cualquier posibilidad de clemencia desapareció como el humo en la chimenea. ¿Por qué era tan estúpida como para darse cuenta AHORA?, se preguntó enfadada. Cuando la idea de un trasero sin marcar ya había pasado el punto de no retorno.
El miedo se deslizó por su espalda, hasta su pequeño y redondo trasero. Vio a papá recuperar el remo y decirle con firmeza que había estado "actuando como una completa malcriada durante dos semanas". Que tenía la intención de remediar el problema allí mismo, en ese momento. Sintió que se le aceleraba el corazón y que su trasero comenzaba a tensarse. Él la miró, su cuerpo de trabajador de la construcción bloqueando el calor del fuego. El aire a su alrededor bajó lo que parecían diez grados.
Su papá era un hombre amable y adorable. Alegre. Abrazable. Como una secuoya con una camisa a cuadros que emitía cosquillas como si fueran bellotas. ¿Pero ahora? Ahora parecía un ogro gigante y temible, llevando un pequeño barco de madera en su enorme mano.
Su rostro, en ese momento, era firme. No furioso. No enfurecido. Solo aterradoramente concentrado. Las pequeñas manos de Claire se movieron detrás de ella, cubriendo su tenso trasero, mientras él daba el pronunciamiento que ella siempre se encogía de escuchar.
—Tú, señorita, ya deberías haber hecho esto hace tiempo. —Señaló la pala y pasó a su lado, con un trueno que resonó a solo dos pasos. Luego se sentó en el sofá, dejando la pala a un lado. Señaló el suelo entre sus rodillas y ella inmediatamente se acercó al lugar. Sabía que no debía cuestionar ese tipo de dirección. Su barbilla comenzó a temblar y las lágrimas comenzaron a formarse en los bordes de sus pestañas.
—Cuando tu madre te diga que hagas algo, lo harás de inmediato, ¿me entiendes? —dijo. "Entiendes" fue dicho con los dientes apretados.
—Sí, papi —respondió ella. Y supo que, sin importar lo que pasara, iba a recibir esta paliza. ¿Sería en su vestido? ¿O peor, en sus bragas?
—Y no quiero ver más descaros o tonterías como las que acabo de verte hacer, ¿me explico? —le dijo.
—Sí, papi —dijo ella, y extendió las manos detrás de ella lo más grande que pudo.
—Bien. —Ahora, acabemos con esto —dijo. Sus manos curtidas se movieron hacia el dobladillo de su vestido. Claire se dio cuenta inmediatamente de lo que eso significaba. Esto iba a ser una paliza en su trasero desnudo. Una paliza en su vestido o en sus bragas y él ya la habría levantado sobre sus rodillas. De repente, todo a su alrededor se derritió en tragedia cuando estalló en llanto.
Entre sollozos y lágrimas calientes que corrían, pensó en lo mucho que odiaba ver que se lo subían. Era su atuendo favorito y quería más que nada que se quedara abajo, moviéndose protectoramente en sus rodillas. Papá lo levantó con cautela y le dijo que lo sostuviera. Ella lo hizo, luchando contra todo impulso abrumador de desobedecer.
Mientras Claire se resignaba a su destino, sintió los dedos de su papá engancharse en la cinturilla de sus bragas con manchas de rubor. Había estado tan orgullosa esa mañana de elegir todo: el vestido, los calcetines, la ropa interior, todo a juego y bonito. Y ahora, con lágrimas y sollozos comenzando a abrumarla, sintió que su papá se los quitaba de sus delgadas caderas, de su trasero bronceado y los bajaba más allá de sus rodillas para unirse a sus gastadas zapatillas deportivas rosas.
Él la miró y retiró las manos mientras ella sostenía su modestia contra su pecho. Desde la cintura hasta los calcetines estaba tan desnuda como el día en que había nacido. Se sentía impotente y arrepentida, el inminente siguiente paso era casi más de lo que podía soportar.
Sus ojos no traicionaban ningún alivio. Los sollozos comenzaron a consumirla cuando él metió la mano bajo sus axilas y la levantó sobre su rodilla. Sus manos apretadas perdieron todo el control de su vestido cuando volvió a caer, sus bragas ahora enredadas en los tobillos que se balanceaban. Pronto sintió el apoyo duro como una roca de sus piernas acunándola y sintió el aire fresco correr sobre sus muslos desnudos, apenas cubiertos. La piel de gallina subió y bajó por su cuerpo.
Podía sentir la chimenea calentando un costado de ella mientras sentía a papá colocarle el asiento del vestido sobre la espalda. Su trasero descarado sobresalía como dos suaves montículos de helado de vainilla, modesto y ligeramente tembloroso.
Sintió que papá alcanzaba la paleta y, mientras lo hacía, un gemido de arrepentimiento chirrió entre sus hipos. El cuerpo de papá se movió y, en un fuerte golpe sorprendente, sintió el primer golpe firme rebotar con rabia en sus mejillas impertinentes. Rebotó sobre su regazo como si quisiera escabullirse de debajo de él. El escozor en su trasero era inconfundible.
Él la azotó de nuevo, la paleta crujiendo contra la coronilla de ambas mejillas. Solo dos azotes y ella supo que esto era demasiado. Sus brazos se apresuraron a agarrar la pierna de su papá, a apartar su trasero. A volar, si tan solo pudiera hacerlo. Papá la sujetó, sujetándola contra él mientras el siguiente golpe de la paleta daba en el blanco.
Ella se encabritó como un pez ante este tercer azote y empezó a chillar. Su papá miró hacia abajo, a sus montículos, y vio un cuadrado rosado emerger del blanco. Levantó la pala una vez más.
Otra palada sobre ella y sus manos volaron detrás de su espalda, desesperada por cubrirse, las piernas ahora se agitaban mientras el calor la absorbía. Su papá agarró ambas manos y las sostuvo contra su espalda.
Una cuarta nalgada y su desesperación se hizo más fuerte.
Antes, cuando estaba de pie triste en la sala de estar, se decía a sí misma que había pasado mucho tiempo. Que probablemente podría soportar una nalgada de papá. Ahora se dio cuenta, como lo hacía tan a menudo, de lo equivocada que estaba. Sobre su comportamiento. Sobre escuchar a sus padres. Sobre ser una niña grande e inquebrantable. Y lo fácil que podía soportar sus nalgadas en el trasero desnudo.
Su papá comenzó a acelerar las nalgadas, una rápidamente fusionándose con la otra, apenas dándole tiempo para procesar la última antes de que la siguiente se arrugara sobre sus puntos de apoyo. Cada vez más rápido, la pala le golpeaba los pezones, llevándola a un frenesí de sollozos y aullidos de dolor. Una parte de ella sabía que era el final. La otra parte temía que durara para siempre.
Hasta que finalmente, abrumada por la vergüenza y la corrección, Claire echó la cabeza hacia atrás y lo dejó todo. Toda su maldad. Toda su animosidad. Toda su ansiedad y arrogancia se rindió al calor cálido de la sala de estar. A la sanción SMACK-SMACK-SMACK de la pala de su papá. Y al fuego febril que corría por su palpitante trasero. Simplemente se derritió, trasero castigado y todo, en el fuego que la rodeaba. Y como un fénix, con plumas de pelo salvaje y nariz mocosa, se detuvo a berrear en el regazo de su papá.
Y emergió de allí como una buena niña. Una niña cambiada. Una niña más inteligente.
Una niña que sabía en lo más profundo y sabio de sus lugares exactamente cuándo ir demasiado lejos.